Le 1er mai 2011, j'ai particippé, pour la première fois, à une soirée de slam de poésie au Café le Troquet à Gatineau (Hull).
Voici ce que ça a donné:
http://www.youtube.com/watch?v=yvwsUHNkHeE
J'y ai présenté 2 de mes textes, soit "Mon patriotisme" et "Le Sel de mes larmes" (lisez les textes plus bas.)
Je me suis placé parmis les 5 poètes qui se sont rendus à la deuxième ronde de la soirée.
Ce fut une très belle expérience et une belle soirée.
Mon patriotisme
-Beevis-
J’affiche ouvertement mon patriotisme
Servant
De prisme;
Me permettant de réfracter
La beauté
De notre mosaïque national.
Mon bilinguisme;
Solide pont
Faisant front commun
Dans ce schisme
Entre le lys
Et l’érable.
Mais c’est la clique qui fait que je craque!
Ce n’est pas en se divisant,
Séparant tout ce qui est bien, qu’on verra
Un meilleur lendemain;
Mais plutôt en s’épaulant,
S’unifiant main dans la main
Qu’on pourra atteindre le succès, à la fin.
C’est dingue, mais c’est
Cette langue partagée qui nous distingue.
Même séparé par toute une rivière,
Mon pays, à moi aussi, c’est l’hiver.
C’est aussi le printemps, l’été et l’automne;
Aui fond de mon être, toutes les saisons résonnent.
Alors la prochaine fois que je vous tendrai la main,
Plutôt que de me chanter de nouveau votre refrain,
Gens du pays, je vous en pris,
Me la prendre, veuillez bien.
Car, au bout du compte,
Ne sommes nous pas cousins?
J’ai bu, comme vous tous, de ce sein francophone;
Malgré ce bassin largement homophone.
J’avance du même train,
Vers un avenir où
On me donne….ra,
Le droit,
Comme tout autre,
De vivre pleinement
Ma culture…désolé, c'est-à-dire, la nôtre.
L’union fait la force….
Je nous regarde;
C’est pas fort.
Chacun bien casé, chacun bien au chaud, chacun d’son bord.
Prenons ensemble nos armes,
Allez, faites que je n’aie pas tort, de croire.
Ne broyons pas du noir.
Car je me souviens que je suis né sous le trille,
Et j’ai grandit sous le lys, la rose, et l’érable aussi.
D’une mère québécoise,
Ou plutôt gaspésienne
D’un père britannique;
Ce sont, pour moi, des racines entièrement canadiennes.
19 ans à grandir à Toronto;
Les édifices, la tour CN, les Jays et le métro.
Des étés passés dans l’bas du fleuve,
Mes premières épreuves
À tenter de communiquer
Avec mes gendres
Qui avaient du mal à me comprendre
Mais qui, pourtant, parlaient
La même langue.
De retour à T.O., redevenu le p’tit anglo,
On m’traitait tout de même de Frenchy et de frog.
*Et mes copains? Y’m’disaient yo, sup dog.*
Même à l’université, ça ne s’est pas arrêté :
Un prof franco qui me parlait en anglais,
Un prof anglo, abasourdi par mon français.
J’ai l’ai donc complété,
Mon chemin de la croix.
Je suis tout de même à la recherche de ma Mecque à moi;
Et je chemine toujours à contresens dans la mauvaise voie.
C’est pour cela que je donne voix à mon effroi.
Faut battre le fer,
Avant qu’il ne soit froid,
N’est-ce pas?
C’est pour cela aussi, que j’ai choisit
D’parler.
Le passé nous a tous blessé,
Nous tous avons été rejetés
Ridiculisé, fendu sans pouvoir
Se cicatriser.
Mais j’ose espérer,
Tout en espérant oser
Que ce message saura
Vous atteindre, peut-être même
Vous amadouer.
Si j’ai blessé, j’Vous demande pardon;
Si, à ma tâche, j’ai échoué,
Sachez que ce ne sera pas, pour moi, l’abandon.
Camarades, Collègues, Cousins, Cousines,
Frères, sœurs, copains, copines,
Amis, parents, faites en sorte
Que je n’aie pas tort.
Tant que je pourrai parler,
J’vous ferai part de mon espoir.
Le Sel de mes larmes
-Beevis-
La chaleur de ta main,
Absente de la mienne
Ne me fait aucun bien !
Je m’ennuie ; je m’emmerde !
La facilité avec laquelle je me perds,
dans le désert de tes yeux,
Me manque.
Je n’en peux plus !
Ça te plaît
Que ça me tue ?
S’il te plaît,
Ne me laisse pas
désespérer
Plus long
temps….
Le temps devient long ;
Plus encore que l’ensemble
de quatre saisons.
Plus encore que toutes mes passions.
Mes pas
sont lourds ;
Traversant le plus sombre de mes jours.
En attendant ce divin moment
Où tu seras de retour.
Le sel
de mes larmes
me désarme.
Mes soupirs
Me transpersent ;
Mes souvenirs
Se transgressent
Et ton rire
Léger écho de tendresse,
Me hante et me blesse.
Ce qui compte lors de cette attente
C’est le décompte
Je compte et recompte à compte-goutte (parfois même à contresens)
Les minutes de ton absence.
Les moments mentent
à contre temps.
Le chrono
Maître des secondes qui abondent;
Ses tics se morfondent
Se tacs
Qui grondent
Et sondent
Dans le puit de ma solitude profonde.
Les heures se fondent
En jours;
Ces jours laissent place
Aux semaines;
Les semaines donnent recours
Aux mois;
Et moi, je suis toujours là
Mais toi, hélas,
Tu n’y est toujours pas.
Contre les murs de mon âme,
J’ai de nouvelles craintes qui se déchaînent;
Dans le théâtre de mon esprit,
Toutes mes peurs
Prennent la scène,
Et la torpeur qui s’enchaîne me gène.
Mon espoir flétrit.
Je m’invente des histoires,
Je chorégraphie
Toute une série de sorties possibles
À ta scène.
Est-ce que tu t’en prend à moi,
Pour mon choix injudicieux de mots?
Est-ce que je suis allé trop loins, cette fois-ci,
Et tu t’es enfin dit que c’en était assez,
Ce n’était pas ton lôt,
Et que vraiment, cette fois-ci, c’était trop?
Peut-être qu’en ce moment,
Ma pensée te surprend
Dans les bras d’un autre.
Et moi, qui me suis fait apôtre
À l’hôtel de ton sourire,
Moi, qui me suis fait une religion à retrouver ton rire
Mon, qui, pour un simple soupir,
Aurait pu souper sur tes baisers,
Gobber toute la tendresse que, de ton temple, tu transpire;
Ton infidélité me perce,
Ton impudence devient ma herse,
Ma jalousie ne me laisse pas
Penser à autre chose que toi,
Là,
Avec ce gars que je ne connais pas.
Méchante giffle qui me fesse!
Je m’arrête,
N’arrivant pas à croire que,
Pour une question de minutes
Je m’apprêtait déjà
À te traîter d’adultresse
Car jamais, pour un instant, ne m’as-tu dévoiler autre chose
Que la plus grande noblesse.
C’est surement un contretemps,
Un événement inopportun,
Un imprévu....imprévisible,
Un petit rien, enfin, très risible
Qui te retient.
Et tu revien.....dras,
Nous nous retrouverons,
Tout d’abord au pas,
Puis, entre les draps.
J’écoute pour tes pas....
T’es pas...
T’es toujours
Pas
Là!
Enfin, vaincu par la torpeur, convaincu
Que mes prières sont en vain,
Et qu’on te retrouvera,
Immobile dans la rue,
Le récepteur à la main
Je me compose
Je ne m’oppose plus
à composer
J’impose à mes doigts
Une nouvelle volonté
Envers le téléphone.
Quand le déclic dans la serrure résonne,
Le sel de mes larmes,
de nouveau,
me désarme.
